RUTINA

Llueve. Las gotas danzan  desnuda,

sin pudor bañan la tierra,

 que brinca de gozo.

Se saciaran sus hijas y partirán el fruto,

que llenará los estómagos ventrudos

 de hombres y bestias.

 

Varado en el varandal,

 contemplo las gotas de lluvia

golpear la rutina hasta arruinarla.

 La miro inservible, muerta;

 resucitará al tercer día y matará los sueños.

 Escapará la quimera para formar tienda aparte.

El Fénix resurgirá de las cenizas.

 

 El cloqueo de la lluvia me despierta del letargo,

abrazado a los sueños entreveo su silueta,

y de una bofetada en mi cara la derribo, la auyento.

Terca se queda a mi lado,

se deleita en mi sufrimiento,

coquetea con mi razón y la seduce.

 

Yo no soy yo, soy el otro.

El que razona, el que a veces delira,

el que fabrica sueños escurridizos,

 para escapar en ellos.

Subo a la montaña: grito un nombre,

y escucho como se prolonga hasta el infinito. Bajo, con la cabeza gacha.

No hay escapatoria, en casa me espera ella; reloaded, resucitada.

Yo, con los brazos caídos acepto la bienvenida.

Y vuelvo a revolcarme en ella, con ella.

Es mi piara:

debo aceptarlo, no hay manera de escapar,

de matarla, de acabar con ella.

Es mi amada, la que fabrica el tedio cada día,

 la que borda el hastío cada tarde,

 (después del trabajo)

y lo desborda cada noche

hasta la madrugada.

Hasta que viene el sueño y la devora,

hasta la mañana,

y luego renace para seguir siendo ella,

la misma rutina

de siempre.

Amable Peralta